He sido un hombre afortunado en la vida, nada me fue fácil

Sigmund froid

experimental folk (wonderful skills)

David Thomas Broughton has been a fixture on the Leeds music scene for a few years with his own unique blend of off-kilter folk. Using looped guitars and vocals and with the addition of a drum machine, he creates, as The Guardian put it, 'layer upon layer of musical quality'. The effect is bold, beautiful and honest and to quote Leeds Music Scene 'there really are no comparisons'...

Formas

Hoy desperté antes que mis sueños
no eran las nueve
ni siquiera las diez
no miraba al cielo
ni miraba como pasan junto a mi
ambiguas siluetas;
hoy gris lluvia
hoy manto gris alzado sobre el pálido otoño,
la ciudad perdió su forma con la oscuridad
y despertó esquiva entre silbidos lejanos

…Quizá todo es sentir antes que comprender…

"ciudad y niebla"
(Raquel Saéz Fliquete)

Cidade Branca

Lisboa, la hermosa ciudad sobre el Tajo, ciudad blanca bajo los pies...; desde la pequeña ventana de un avión el mundo es un cuento y como tal, todas las cosas que alcanzan a ver esos dos ojos inquietos bajo las solitarias nubes, pueden resultar tan pequeñas que podría guardárselas dentro de la mano que ahora reposa sobre el pequeño cristal plastificado que separa ese micro easy-mundo con menos de una hora de vida, y el brillante y soleado planeta exterior; ahora desde aquí arriba eres la pequeña ciudad blanca que parece flotar sobre las aguas nómadas y escurridizas que te han visto crecer, morir y volver a crecer. Seguro que los ojos del chico dicen y describen todo lo que ve, pero aun está solo en la cola del avión y nadie puede decírselo...el sonríe, se abstrae de todo y piensa únicamente en el primer instante frente a sus ojos...
Todo suena como suena un aeropuerto internacional en mitad de una mañana cualquiera, miles de vidas extrañas cruzándose constantemente. Rostros desconocidos, personas sin nombre convertidas en destinos dispares. Un aeropuerto es una puerta abierta al resto del mundo, es una gran caja de sueños donde se mezclan desordenadamente todos los sentimientos que una persona pueda experimentar. El chico se para a contemplar, ver y oír todas esas caras y voces de felicidad, tristeza, ilusión...; le resultan extrañamente cercanos todos esos sonidos entremezclados, a pesar de no haber estado antes allí, a pesar de que ahora son zapatos extranjeros los que caminan de un lado a otro sin un sentido aparente. Frente a la puerta de salida de pasajeros, se detiene un instante antes de que sea el tiempo el que se detenga frente a el y por un momento sus pulsaciones se disparan pensando en ese hermoso sueño que desde hace semanas se ha estado colando cada madrugada por su ventana, con forma de duendecillo llegado desde muy lejos, recordándole que lo que hace especial y hermoso a su camino junto a ella, es que siempre discurre por encima del resto del mundo, siempre por lugares por donde nadie antes había caminado...
...Instantes después se detienen todos los relojes, ya no hay pensamientos ni sueños, ya no hay sonidos entremezclados de zapatos extranjeros, ni ciudades que flotan sobre el agua...ahora en mitad de ese todo, solo están ellos dos, el chico, la chica y todos los latidos del corazón...

3 de noviembre

Desde la hermosa noche de lisboa y tras un puñado de lagrimas, borro todo lo triste que este día tiene para mi, con una enorme sonrisa.

La más grande de todas.

Boavida Lyon

Lisboa

…Cuenta la leyenda que Lisboa fue fundada por Ulises, héroe griego, por el que, dicen, tuvo el nombre de Lissabone. Sin embargo, los historiadores aseguran que fueron los fenicios, 1.200 años antes de Cristo, los que la fundaron, llamándola Puerto Sereno. Posteriormente fue invadida por los celtas, romanos (la engrandecieron y embellecieron, concediéndole el derecho de ciudadanía a sus habitantes, poniéndole el nombre de Felicitas Julia), visigodos y despues los arabes la convirtieron en una ciudad opulenta y le pusieron el nombre de Aschbouna.
En 1147, un joven caprichoso, Señor de un condado que convirtió en reino, pidió la ayuda de los Cruzados que pasaban por allí camino de Tierra Santa, y conquistó Lisboa. Ese joven se llamaba Don Alfonso Henriques, primer rey de Portugal. Fue otro rey, Alfonso III, el que en 1255 la convirtió en la capital del país, honor que hasta entonces ostentaba Coimbra. En los siglos XV y XVI, el Tajo se llenó de carabelas que iban hacia el Nuevo Mundo, regresando llenas de riquezas y especias. Lisboa se convirtió en una gran metrópoli, punto de encuentro de varias civilizaciones. Este bienestar económico hizo que se construyeran palacios, monumentos…
El 1 de noviembre de 1755 sufrió el terremoto más grande y devastador de su historia, teniendo que ser reconstruida de nuevo bajo el mando del Marqués de Pombal, primer ministro del rey José I, ya que desaparecieron dos tercios de la ciudad y algunos de sus monumentos más hermosos. Se hizo la red de alcantarillado y sus calles se trazaron anchas y geométricas, y como ejemplo tenemos la Baixa, conocida como Pombalina. En agosto de 1988, un incendio destruyó gran parte del Chiado, barrio que mandó erigir el citado marqués tras el terremoto…
Mañana pararé el tiempo para perderme por las calles de Lisboa y conocer de cerca esta pequeña gran historia de la capital más occidental de Europa

Good trip!

...

Entre todas las alegrías, la absurda es la más alegre; es la alegría de los niños, de los labriegos y de los salvajes; es decir, de todos aquellos seres que están más cerca de la naturaleza que nosotros.

José Martínez Ruiz –Azorín

On..07

Teardrop

Es curiosa la vida y todas las pequeñas y grandes casualidades que se dan cada día...
Hoy después de comer me he sentado delante de mi ordenador y lo primero que he hecho, ha sido ponerme un videoclip que hacía mucho tiempo que no veía, Teardrop de Massive Attack y una vez más me he quedado magnetizado viendo algo tan bonito.

Minutos más tarde recibía la noticia de que un nuevo miembro de mi familia más cercana y a la que más quiero, acababa de abrir los ojos al mundo por primera vez...

Durante un rato, no he podido dejar de pensar en esa primera vez, en ese primer instante al abrir los ojos al mundo exterior; creo que teardrop ha sido una hermosa premoción.

Bienvenido.

Road trippin

Dentro de pocos días, vuelvo a poner rumbo a Itaca, con toda la energía y las ganas con las que se emprenden los viajes y más aun cuando el lugar a donde voy, todavía no lo han visto mis ojos, ni lo han podido disfrutar mis sentidos. Nunca deja de sorprenderme la emoción que me embarga antes de emprender un nuevo viaje y en cierta manera son parecidas las sensaciones, a la ilusión con la que haces las cosas desconocidas cuando todavía eres un niño…
No quiero pisar de nuevo tierra extranjera sin antes saldar con mi rincón de palabras una cuenta pendiente con el último viaje a Las Landas francesas de este verano, que ya se marchó para siempre.
Le debía una entrada a ese pequeño trozo de paraíso situado en la costa oeste de Francia (región de Aquitania), formado por más de cien quilómetros de playas y por la mayor extensión de bosque de pinos marítimos de Europa; le debía unas palabras a todas las cosas que sucedieron en un viaje increíble que parecieron diez viajes; a todos los cientos de quilómetros de costa recorridos sin rumbo alguno; a los días de lluvia que hicieron del sol el mejor tesoro que podíamos encontrar; a cada pueblo costero con cada rincón secreto por descubrir; a los “tikitikis”, graciosos guardianes de las orillas; a los atardeceres espectaculares frente al océano con un vaso de sidra helada en la mano y a la inolvidable noche en la duna de Pylates iluminada por millones de estrellas sobre la infinita oscuridad del Atlantico, quebrada únicamente por la tenue luz de los pescadores nocturnos frente a la playa.
Escuchando la letra de road trippin de los Red Hot Chili Peppers he vuelto a recordar todos esos días junto a mi traveller y he pensado que follow the sun era un bonito nombre para ponerle al mejor viaje del verano.


Road trippin' with my favorite allie...

Fully loaded we got snacks and supplies

It's time to leave this town

It's time to steal away
Let's go get lost
Let's go get lost

Let's go get lost
Blue you sit so pretty

West of the one

Sparkles light with yellow icing

Just a mirror for the sun

Just a mirror for the sun

Just a mirror for the sun
These Smiling eyes are just a mirror for…

12 de octubre

...las palabras fueron avispas

y las calles como dunas

cuando aún te espero llegar,

en un ataúd guardo tu tacto

y una corona

con tu pelo enmarañado

queriendo encontrar un arco-iris

infinito

Che

Cuarenta años y un día han pasado ya desde la muerte de Ernesto Guevara en (9 de octubre del 67) a manos de militares bolivianos, país donde se encontraba peleando contra la dictadura del General Rene Barrientos.
Su muerte como la de muchos otros revolucionarios, estuvo rodeada de muchos enigmas, sobre cuando, quien y como se ordenó su fusilamiento, dado que fue Félix Rodríguez, agente de la CIA que se encontraba en Bolivia, quien dio la orden a los oficiales afines al dictador, mandato que fue cumplido por Mario Terán quien se encargo de ejecutar a tan magno personaje.
Como en muchos otros pasajes de la historia reciente de Sudamérica, queda en la reserva saber que grado de influencia tuvo los anticastristas States, en la ejecución del mejor aliado de Fidel y Raul Castro en la revolución de Sierra Maestra (Cuba, 1956).
Es curiosa la biografía de este argentino y lo es aun más la trascendencia que ha tenido su “imagen” en todo el planeta y a todas las generaciones que le han precedido; y no me refiero a la significación social y política ni al sentimiento revolucionario, sino al icono que se ha creado desde el imperio capitalista de occidente contra el cual peleo y murió el Che y que hoy ha convertido su figura en un producto de marketing… ¿revolucionario?
Lo mas gracioso es que mucha de esas personas que consumen en chapas o camisetas la cara de Ernesto Che Guevara, ni siquiera saben a ciencia cierta quien era, por lo que lucho y por lo que murió.

Amberes

...Alabaré estas carreteras y estos instantes. Paraguas de vagabundos abandonados en explanadas al fondo de las cuales se yerguen supermercados blancos. Es verano y los policías beben en la última mesa del bar. Junto al tocadiscos una muchacha escucha canciones de moda. Alguien camina a estas horas lejos de aquí, alejándose de aquí, dispuesto a no volver más. ¿Un muchacho desnudo sentado junto a su tienda en el interior del bosque? La muchacha entró en el baño con pasos inseguros y se puso a vomitar. Bien mirado, es poco el tiempo que nos dan para construir nuestra vida en la tierra, quiero decir: asegurar algo, casarse, esperar la muerte. Sus ojos en el espejo como cartas desplegadas en una habitación en penumbra; el bulto que respira, hundido en la cama con ella. Los hombres hablan de rateros muertos, precios de chalets en la costa, pagas extras. Un día moriré de cáncer. Los utensilios de limpieza comienzan a levitar en su imaginación. Ella dice: podría seguir y seguir. El muchacho entró en la habitación y la cogió de los hombros. Ambos lloraron como personajes de películas diferentes proyectadas en la misma pantalla. Escena roja de cuerpos que abren la espita del gas. La mano huesuda y hermosa hizo girar la llave. Escoge una sola de estas frases: «Escapé de la tortura»... «Un hotel desconocido»... «No más caminos»...

“Amberes”. Roberto Bolaño

Tazarine

Hoy vi la muerte caer de los árboles
danza inerte y sus destinos de mentira
hoy vi siluetas amarillas, marrones y negras,
dibujando montañas
volando a ninguna parte;
hoy araño la sombra de viento que lleva,
miel de otoño
ruido encharcado
y pisadas de un niño perdido;
hoy parece ayer y mañana de sueños rotos
latitudes desconocidas
y mis pies nómadas
sobre el camino mojado por la lluvia,
sobre las horas que no pasan
mientras pasan
en silencio

One day

Hoy me he levantado temprano y con la misma extraña sensación de vació que descansa sobre mi cama desde hace unos días.
Es sábado y me he levantado temprano para variar el rumbo del fin de semana. Lo sábados son días buenos para dormir, para descansar las horas perdidas durante la semana, pero también lo son para despertarse pronto y salir a la calle a pasear o hacer huevo como decía el boludito, o para hacer lo que sea. Me gusta esa sensación al despertar, de saberte poseedor de todas las horas del día para poder dedicarlas a lo que quieras.
Lo primero que pienso, es en poner banda sonora a las diez y media de la mañana de un sábado de septiembre. La música mueve al mundo, así que por qué no va a poder conmigo. Tras alguna duda que otra, me quedo con Moby. Pongo el Play, le doy al play y sigo con mis cosas poco a poco.
He decidido despojarme de golpe de esta apatía que arrastro desde hacer unos días, e intentar maquillar el fin de semana haciendo cosas que al menos haga mejorar algo mi estado de ánimo. Supongo que poner un pie en la calle es el primer paso, así que tras un fugaz paso por debajo del agua tibia de la ducha, tomo la acertada decisión de desayunar fuera. Delante de mi casa hay una pequeña terraza donde poder tomar café y comer algo. Quizá no sea el mejor sitio para librarme de ese manto mohíno que ejerce de sombra fiel sobre mis pasos. No hace mucho estuve allí disfrutando de un bonito desayuno…
Bueno, veamos que me pongo…pantalón corto, ¿Cuál?..bah, cualquiera. Camiseta ¿Cuál ponerme?, bueno, esta misma, ciertamente no importa demasiado; mis viejas esparteñas azules agujereadas y listo.
En el portal, antes de salir a la calle y sorprenderme con la agradable temperatura que reina en la petit ciudad, pese a estar consumiéndose los últimos días de septiembre, me cruzo con la habitual mirada de desden de la portera de mi casa; la misma mirada con la que me observa cada vez que subo o bajo. Pienso que piensa que soy una especie de bicho raro. Yo pienso lo mismo de ella, pero me cae bien y no me importa mucho.
Camino despacio, no tengo prisa por nada ni por nadie, así que camino despacio. Antes de sentarme en una de las mesas de la terraza del barcito que esta delante de mí casa, me acerco al kiosco de la esquina a comprar la prensa. Se puede percibir esa rural tranquilidad de la mañana en mi calle, y por un momento me siento afortunado de poder disfrutar de esa sensación a apenas unos metros de mi casa.
El periódico es como una sucesión de hechos catastróficos encadenados en hojas de papel reciclable. Si las cosas no van bien, no hay mejor consuelo que leer la prensa. El mundo siempre parece estar más jodido que tu verdadero mundo; siempre desangrándose poco a poco, siempre alimentado por guerras, muchas de ellas aparentemente gratuitas, otras provocadas por el odio entre culturas, religiones, creencias o en el peor de los casos por cuestiones económicas o por un pedacito de tierra. Si hay una premisa apreciable del sistema económico que reina en este planeta es que la riqueza siempre acaba degenerando en avaricia descontrolada e inversiones salvajes en sistemas armamentísticos. Y desde ese punto sin retorno nace todo lo demás, y todo lo demás siempre es malo. Las primeras treinta paginas de un periódico solo contienen la devastación que agita al mundo. Después nos olvidamos de terror inicial, porque alguien ha ganado no se que en no se cual deporte, y además alguna multinacional ha sacado al mercado algún estupendo/estupido producto que hará nuestra vida mucho más agradable y llevadera, haciendo brotar nuestra ansia de consumo masificado y aparte por la noche dan una buena peli en no se que canal con la que poder quedarnos dormidos en el sofá. Estupendo, apacigüemos al pueblo. Supongo que hasta las cosas más triviales pueden actuar de sedante para la mente de la gran mayoría de las personas
Dedico media hora a leer por encima el periódico, deteniéndome en alguna noticia que leo con más dedicación e interés. Entre tanto, no puedo evitar evadirme por momentos. Son instantes en los que mi cuerpo se queda allí sentado, desayunando en la terraza del bar, mientras mi mente se va de viaje buscándote en algún lugar imaginario recreado en mi cabeza. Me pasa a todas horas. Después he pensado sin querer pensarlo, que la nostalgia juega muy malas pasadas, y esta última me ha dolido.
Me gusta hablar con las personas, conocerlas y aprender de todo lo que puedan aportarme o enseñarme. Esta pequeña divagación, me asalta fugazmente a la cabeza, mientras me acabo el café y me quedo perplejo al leer que una importante marca de calzado va a sacar unos modelos de zapatilla para niño que llevan incorporado en la suela un chip de localización permanente. Por un segundo pienso en mi bici de los 10 años, las canicas, las partidas de chapas y las peleas entre campamentos construidos en cualquier descampado. Luego pienso en zapatillas con chips de localización permanente, y me pregunto si algún día tendré que explicarles a mis hijos que yo de pequeño podía jugar en la calle hasta por la noche. La noticia me desconsuela y mi estomago se encoge al pensar que serán los niños olvidados, los niños perdidos y explotados de algún país asiático los que pondrán los putos chips en la suela de las zapatillas para que los otros niños, los no olvidados, los que habitan en el país de las maravillas, no se pierdan jugando en la plaza de delante de su casa. Que les jodan. Caminaría descalzo sobre cristales antes que ponerme algo tan atroz.
A duras penas me olvido de lo que he leído y vuelvo a pensar en eso de que me gusta la gente. Hablar y hablar y tener buenas conversaciones; aunque puedo llegar a disfrutar tanto de una buena conversación como de un buen rato de tranquilidad y silencio conmigo mismo.
Hay veces que en lo más hondo de esos silencios acabas encontrando respuestas estupendas a muchas preguntas.
Por un instante levanto la cabeza y observo a un viejecito que viene caminando muy despacio por la acera. Observo sus ojos cansados y me pregunto que puede pensar una persona tan mayor, cuando ya ha pensado en todas las cosas en las que podía pensar a lo largo de una vida. Me pregunto más cosas que no ahora no quiero escribir. Siento pena, y también una especie de devoción a la dilatada experiencia que desprende su mirada.
La terraza esta medio vacía a pesar de la estupenda mañana. Parece que la gente ha optado por dormir en lugar de vivir. Sonrió al pensar esa tontería pero me hace sentir bien el pensar que yo estoy viviendo.
A media mañana estoy de nuevo en casa. Pongo Incubus, me pongo triste. Intento poner un orden desordenado al desorden general que reina en mi habitación. Hace poco pensaba en mi habitación, y me pregunto por que la sigo llamando “mi habitación”. Creo que solo debería ser “la habitación”; el espacio físico donde duermo y donde guardo las cosas que poseo. Nada más. A penas llevo dos años en casa desde que volví a mi ciudad y no he sabido sacar unos minutos para impregnarla de cosas que me representen, cosas que hablen de mi, cosas que de alguna manera revelen que yo duermo allí; que vivo y leo y respiro y hago cosas allí. Por momentos las paredes me parecen más blancas y vacías que nunca y siento que las garras de la impersonalidad se han apoderado del espacio rectangular que conforma el espacio físico de mi habitación. Por un instante me viene a la cabeza el personaje adolescente de “Héroes” de Loriga, el cual vive encerrado en su habitación, consumiéndose en sus paranoias, sus pesadillas y sus miedos, y pienso que sería imposible que a alguien le pasase algo así en una habitación como la mía. Después observo mis libros y mis discos y me quedo más tranquilo. Cierro la puerta y pienso que simplemente ese no es mi espacio, y que probablemente no estaré allí mucho más tiempo.
He terminado de hacer algunas cosas no demasiado importantes que me han distraído un rato. He tocado dos temas con la guitarra y después he acabado por fin de editar el video de un viaje que hicieron mis viejos hace ya unos meses. Creo que mi padre me pidió que se lo hiciera en mayo, y se lo voy a dar hoy, a mitad de septiembre. Lamentable por mi parte.
Recojo mis cosas y decido irme a la casa de mi pueblo a descansar, comer con mi familia y no pensar. Creía que había vaciado bien mi mochila de energía negativa, antes de llenarla de toda la motivación que me cabía, pero creo que la nostalgia se ha colado sin darme cuenta en algún bolsillo.
Lo se porque sigo estando triste.

From my own true love (lost at sea)

Desde pequeño siempre he pensado, que el buzón del correo es algo así como un pequeño cofre, donde cada día que pasa, sabes que puede depararte una sorpresa... o no.
Es una hermosa sensación cuando entre el montón de estúpidas cartas de bancos o propaganda aparece un sobre sin letra mecanografiada; únicamente la tinta de un bolígrafo con el que han escrito tu nombre. Solo eso
No me sentiría más especial que el resto de las personas que reciben una carta, sino fuera porque la que hoy llevaba mi nombre, es la más bonita que leí nunca... y yo he leído muchas cartas

La dejo en mi pequeño baúl de los deseos junto al trébol de cuatro hojas

Until soon

Cuando emprendas el viaje hacia Itaca

ruega que sea largo el camino,

lleno de aventuras, lleno de experiencias.

A los Lestrigones, a los Cíclopes

o al fiero Poseidón, nunca temas.

No encontrarás trabas en el camino

si se mantiene elevado tu pensamiento y es exquisita

la emoción que toca el espíritu y el cuerpo.

Ni a los Lestrigones, ni a los Cíclopes,

ni al feroz Poseidón has de encontrar,

si no los llevas dentro del corazón,

si no los pone ante ti tu corazón.

Ruega que sea largo el camino.

Que muchas sean las mañanas de verano

en que - ¡con qué placer! ¡con qué alegría!

entres en puertos nunca antes vistos.

Detente en los mercados fenicios

para comprar finas mercancías

madreperla y coral, ámbar y ébano,

y voluptuosos perfumes de todo tipo,

tantos perfumes voluptuosos como puedas.

Ve a muchas ciudades egipcias

para que aprendas y aprendas de los sabios.

Siempre en la mente has de tener a Itaca.

Llegar allá es tu destino.

Pero no apresures el viaje.

Es mejor que dure muchos años

y que ya viejo llegues a la isla,

rico de todo lo que hayas guardado en el camino

sin esperar que Itaca te de riquezas.

Itaca te ha dado el bello viaje.

Sin ella no habrías aprendido el camino.

No tiene otra cosa que darte ya.

Y si la encuentras pobre, Itaca no te ha engañado

sabio como te has vuelto con tantas experiencias,

habrás comprendido lo que significan las Itacas.

Itaca

Konstantino Kavafis

"Tengo mi propia versión del optimismo. Si no puedo cruzar una puerta, cruzaré otra o haré otra puerta. Algo maravilloso vendrá, no importa lo oscuro que esté el presente".

Rabindranath Tagore.

Ser solo viento

Cuesta como el viento no pensar demasiado al paso y al peso de los días, cuando lentamente se vierten las horas camino de un final con forma de transitorio vacío, pero vació al fin y al cabo
Cuesta como el viento no entristecer los ojos ni las manos ni las palabras, cuando más allá de los sueños no queda nada mejor ni peor con que distraer una ausencia
Cuesta como el viento no parar un instante a respirar más despacio, e intentar deshacer el nudo que empieza a atar fuerte corazones y estómagos como presa consciente de su condición de presa
Cuesta igual que el viento, no despertar madrugadas, y comprobar que no esta mi sueño entre mis manos, a la luz del mismo cielo estrellado bajo el que tantas noches soñamos, miramos y sentimos
Cuesta como el viento, las palabras sin respuesta, los silencios a solas, la luz que corre en dirección opuesta a las sombras
Todo cuesta, y cuesta no costarme tanto como va a costarme sin ti y sin todas las cosas que pintamos con las manos y que ahora rodean el ocaso de un bonito verano, volando sin rumbo y sin prisa a lomos de esa brisa cálida que nos ha llevado tan lejos, que ya nadie puede vernos sonreír desde la distancia.
Siento que nadie antes escribió un comienzo tan grande,
siento que nadie supo combinar todos los colores perfectos,
siento que nadie dio perfecta armonía a las formas.
Siento que todo es sueño y realidad; realidad y sueño, así que voy a no despertar aun, hasta que ese viento cálido del verano vuelva a traerme de la mano todas las cosas que ahora quiero,
todas las cosas que ahora sueño

The söundtrack of these days

Estas en cada acorde

en cada letra

en el silencio roto

en el comienzo y en el final...

...estas siempre

La calma

Chu’i el delineante, trazaba circunferencias más perfectas a pulso que con la ayuda de un compás. Sus dedos creaban formas espontáneas salidas de la nada. Mientras tanto, su mente permanecía libre y despreocupada por lo que hacía. No necesitaba aplicarse, su mente era perfectamente simple y no conocía obstáculos.
Por ello, cuando el calzado es cómodo, se olvida uno del pie; cuando el cinturón es cómodo, se olvida uno de la cintura; y cuando el corazón está apaciguado, se olvida uno de “a favor” y “en contra”.

Enseñanzas sobre las historias del sabio taoísta Chuang tzu

Play

Hoy vuelvo de mis vacaciones con toda la energía renovada a pesar de la fucking minicrisis post vacacional. Regreso con la sensación de haber pasado el mejor verano que recuerdo, aunque no voy a hablar de eso ahora.
Hoy solo quería volver a entrar fugazmente en mi rincón de palabras, sentarme delante de la pantalla y pulsar de nuevo al play. Siento que este lunes es el principio del final de una etapa. Una más de las muchas que nos depara el teatrillo de la vida y como tal voy a tratar de sacarle todo el partido que pueda, seguir aprendiendo y creciendo en mi trabajo y por supuesto seguir evolucionando como persona. Seguro que en estos próximos meses habrá tiempo para todo tipo de momentos; buenos y malos, pero a pesar de ser plenamente consciente de estas palabras, no puedo estar preocupado, porque cada día que pasa estoy más seguro de lo que quiero y porque desde hace un par de meses tengo la suerte de saber que ya no puede pasar nada malo… aunque no hay que tentar a la suerte.
Snäch

Mañana

24 hour party people...

Hoy

Y después de un largo paseo por el calendario...

"Solamente cuando se haya envenenado el último río, cortado el último árbol y matado el último pez, el hombre se dará cuenta que no puede comerse el dinero".
Anónimo
Parque nacional de Iguazú, Argentina

1/2 felicidades

Hoy hace seis meses que abrí esta puerta y entré dentro...

..¿seguiré dentro cuando hayan pasado otros seis?

Aprendiendo

El maestro descansa bajo la sombra de todos los árboles del camino
y enseña cuales son los frutos que no has de comer más,
enseña cual es el agua que habrá de quitarte la sed
y a distinguir el color verdadero de las cosas;
enseña siempre
y lo hace solamente para el que quiera aprender,
y yo creo haber aprendido...

camino

agua

fruto

y todos los colores

Lugares comunes

Qué es lo que nos mueve ahora, me refiero al instante, al momento concreto. Por que escribimos señales tan profundas de nuestra alma, por qué esparcir cada retazo de nuestra realidad, o por qué lanzar al aire la realidad de nuestros retazos. Por qué.
Ahora me siento a recomponer el rompecabezas y me he dado cuenta de que sobran y faltan piezas, ¿se las habrá llevado alguien?, ¿se las habrá llevado el tiempo? ¿se las habrá llevado el viento?; quizá si me doy la vuelta un instante vuelvo a encontrar alguna encima de la mesa, alguna importante; o puede que no, al fin y al cabo muchas de esas piezas acaban perdiendo su color original. Quizás alguna se haya marchado de viaje junto a otros retazos de vida. Retazos en blanco y negro. Por que perseguir a quien nada persigue; por qué, cuando no es más que caminar por detrás de las cosas. Yo prefiero andar por delante aunque todos los demás terminen mirando hacia otro lado. Puede que nunca vuelvas a ver su cara de ángel, pero si eres listo, ninguna vuelta de la esquina podrá depararte sorpresas que no desees.
Muchas veces la suerte persigue a quien no persigue nada. Muchas veces pasan muchas cosas que nadie persigue. Consumir decisiones trasnochadas es como lanzarte desnudo desde una gran montaña. Puedes esperar todo lo que quieras a que se abra el paracaídas, puedes esperar hasta haber tocado fondo.
Un día pequeño, siendo yo muy pequeño descubrí que existen tantos finales como senderos por los que discurrir. Un día grande siendo yo más grande lancé por la ventana todas las formas perfectamente imperfectas junto a todas las ilusiones incompletas. Ya no mires, ni escuches, ni respires, ni pruebes o sientas en el limite de ese precipicio; sabes que aunque lo haya pintado un niño con sus manos, tu imaginación puede darle una dimensión mayor a la que tiene y puede acabar engulléndote
Siempre hay quien no puede moverse al compás de sus deseos por mucho tiempo; hay quien solo reconoce todas esas caras sin rostro, impuestas por la mente y el látigo. Al principio todos quieren y parecen más que los demás, después siempre quedan menos de los que no hay, sin llegar a ser lo que todos pensaban que iba a ser, y acaban hablándole al silencio, palabras sedientas de sal y heridas
Me pongo en pie y veo la triste montaña de arena fina, formada por minúsculos granitos de materia inerte compuestos por minúsculas partículas, formadas por infinitas micro partículas compuestas de átomos. Ya no hay rocas sólidas bajo ese manto. Ya no hay, y sin embargo sigo preguntándome qué o quien. Esta suave brisa podría llevarte lejos de aquí. Lejos de lo que ahora eres y volver a rehacer la historia de todos tus días. Son tantos los que han pasado, que muchos ya los has olvidado.
Sin haberlo soñado nunca, la pesadilla sucumbió en mitad de la noche. Todo parecía un árbol grande en un bosque antiguo anegado de misterios por descubrir, El árbol de las mil vidas; el árbol de las mil caras y poderosas ramas donde poder descansar a penas unos minutos; todo parecía ser bueno y todo parecía estar allí aferrado con una enorme ancla de cristal. Todo menos la nube negra que siempre vuela alto. Todo menos la nube negra que se aproxima impulsada por el viento que producen las alas de un ángel caído. Todo y nada tras la tormenta negra
Temo ponerme otra vez delante del espejo. Temo que hoy descubra la verdad; temo comprobar que ya no es simétrico el reflejo de las cosas. Hoy parece todo tan normalizado que resulta aun más extraño, incluso la pálida luz derramada parece hundirse bajo el mar de la tristeza. Incluso esa botella parece medio vacía, antes siquiera de haberla abierto

Acróbatas

Niños y niñas, bienvenidos al circo de la luna...

Equilibristas de la oscuridad,
acróbatas ingrávitos sobre el filo del alambre, sobre el vacío
Y yo regresando a los cinco años con paladar de vino dulce de besos, abrazando la suavidad de las estrellas, envolviendo el aire frio de la noche bajo el calor de dos capuchas negras

El

La paciencia y la indiferencia son dos virtudes mágicas que el tiempo me ha enseñado a administrar gota a gota. Ambas escudo invisible para lo bueno y para lo malo, ambas aliadas de la sombra que me acompaña, ambas sin consumir esfuerzos ni fatigas. Notas afinadas sobre melodías imposibles; astutas y fieles consejeras en todos los caminos, con o sin espinas de por medio; la cara y la cruz de esta moneda de oro con forma de días enmarañados entre sábanas y estrellas. Ambas piel de madera y tacto de seda, ambas dolor que nunca es mío; piedras preciosas que brillan más cuanto mayor es la oscuridad que las rodea. Piedras preciosas y pesadas

"Quizá la más grande lección de la historia es que nadie aprendió las lecciones de la historia."
Aldous Huxley

Sobre corazones y atardeceres

A veces me pregunto…
¿Por que escogemos el camino más largo cuando deseamos algo?...

y… ¿por que no?

Imagina-sur

Rumbo a las nubes

El viernes me voy a las montañas. El viernes me voy al festival de Pirineos Sur. Una año más, un verano más, una edición más, y con está serán más de diez. A eso se le llama fidelidad. Me voy con mis amigos y con la mochila cargada de toda la energía renovada que parecía haberse apagado en estos días extraños.
Siempre han pasado cosas especiales en ese festival, cosas inesperadas e incluso algunas a priori imposibles (…)
Este año no me he cargado todavía la tienda y la mochila al hombro y ya me han dado un par de buenas noticias que espero se confirmen el viernes
Me gusta solo el hecho de pensarlo; pensar en la gente llegada de muchos rincones, la música y las formas mestizas del festival, el reflejo de la luna sobre el agua de Lanuza, el calor del día y el fresquito de la noche, sol, mar de estrellas, y todos los caminos que conducen hasta el amanecer.
Destino: Pirineos Sur

Baja Sessions

Tener media pared de una habitación cubierta por estanterías repletas de discos conlleva implícitamente el contar siempre con el factor sorpresa; me explico; Es materialmente imposible escuchar tanta música en un espacio de tiempo corto, habiendo discos que pueden estar reposando sobre mi pared varios meses o incluso años. Lo bueno, y de allí lo del factor sorpresa, es cuando por alguna razón o circunstancia te acuerdas en el momento más adecuado de un disco que hace mil que no has sacado de su letargo. Pues bien, a mi me sucede de vez en cuando y joder, es un gusto enorme.
Esto viene a que hoy a la mañana, de vuelta a casa sobre el suelo de nubes por el que iba caminando he recordado un disco que batió records de audiencia en mi equipo algún que otro verano, el Baja Sessions de Chris Isaak.
Un disco enorme del surfero californiano, del que una vez leí que había sido votado como el tipo mas atractivo del planeta. Por mí como si se transforma por las noches en el Yeti de Martorell, mientras sigan asomándose a la terraza de mis veranos, temazos como “back on your side” o “I wonder”.

Fin (de la última parte)

Mentalmorfosis

Cada vez que vuelvo de un viaje, haya sido más o menos largo o a un lugar más o menos lejano siempre tengo la extraña sensación de ver y percibir las cosas de forma distinta a como las habían dejado al marcharme; incluso el color de las casas o el olor del aire de mi ciudad parece distinto…
Me pregunto si hay alguna razón lógica que pueda explicar esta apreciación mutada de la realidad. Puede solo sea el deseo inconsciente de ver las que las cosas han cambiado en algún modo, o puede que la inevitable nostalgia que sientes hacia el lugar donde has estado deforme la percepción de la realidad que conoces…

The beach

En unas horas me voy a la playa a pasar cuatro días, lo que significa desconectar fugazmente del curro y dejar a un lado la rutina veraniega de mi ciudad. No me molestaría en escribir una entrada sobre el tema sino fuera porque me llevo en la valija a mis cuatro amigos de siempre, que por unas cosas u otras hacía más de un año que no conseguía reunirlos a todos; así que intentaré disfrutarlo y disfrutar de ellos, por si vuelve a pasar tanto tiempo hasta que volvamos a estar los cinco juntos…..
Por mi parte, en lo único que pienso, es llegar hoy al atardecer y darme un chapuzón en el mar.

A la chica del/o gato negro

Un buen día

Hay días en los que tienes esa hermosa sensación de que todas las cosas que te rodean y forman parte de tu micromundo, dentro este macromundo donde habitamos están bien tal y como están. Podría sacar una fotografía de este “ahora” y guardarla por un tiempo. Es agradable esa sensación de armonía y de paz interior, así que a falta de una cámara mágica que capte un estado personal tan genérico como el que intento expresar, dejo estas pocas palabras como reflejo casi imposible de mi estado anímico…

Ode to my friend

…No sabía muy bien que es escribir, así que me limité a dibujar desde la memoria diez pequeños fragmentos de la realidad. La que yo conocí y disfruté con el. La que nos hizo divertirnos como niños.

Uno

Aun recuerdo la tarde que lo conocí. Yo tenía veintitrés años, el veintinueve…
Era octubre del año dos mil dos. Uno de mis compañeros de piso de aquel año, se había vuelto repentinamente a su ciudad y con Alex, mi otro compañero de piso, nos tocaba la tarea de poner carteles por el campus para buscar un nuevo inquilino que ocupase la habitación de la entrada que había quedado vacía.
La cosa estaba jodida, ya que el curso había empezado un mes antes y aunque el piso estaba bien, pensamos que poca gente podía buscar alojamiento en piso de estudiantes para esas fechas. Por suerte creo que solo tuvimos que esperar una semana para tener un par de candidatos firmes… una chica alemana de míticos rasgos germanos (los obviare), que venía a estudiar por un año a la ciudad; y un chico argentino llegado de Sabadell que por razones de trabajo había decidido cambiar de aires. Como yo pasaba pocas noches en casa, pensé que lo más justo era que Alex decidiese quien debía ser nuestro nuevo compañero… y por suerte decidió quedarse con el “flaquito marplatense“
Recuerdo que tomada la decisión me llamo por teléfono…
- Hola nacho; oye, que al final se queda Leonardo, el chico argentino del que te hablé. Me ha dicho que esta tarde se viene a casa sobre las siete y se trae ya algunas cosas…
Por alguna extraña razón intuí antes de conocerle que iba a resultarme una persona especial. No sabría explicar porqué, pero recuerdo tener esa percepción que invadía por completo mi curiosidad
Aparecí por casa sobre las ocho y allí estaba el, sentado en el sofá de la salita, hablando con Alex de esto y lo otro. Pelo rizado “como el Diego”, sonrisa familiar y con el aspecto de quien acaba de aterrizar en un extraño lugar, aunque con ese desparpajo del viajero experimentado que ya ha visitado mundos parecidos.
Recuerdo que estuvimos hablando hasta bien entrada la noche. Hablamos de todas las cosas. Hablamos como los harían dos viejos amigos…

Dos

Creo que lo que más le costó al principio fue el no estar cerca de una playa. El siempre hablaba del mar, de vivir frente a la costa y poder bajar a hacer surf cada atardecer. Esa era la vida que el conocía, la vida con la que había crecido desde chico, lo que el más quería y echaba de menos…
Acomodarte a una nueva ciudad donde al principio no dejas de ser un extraño puede no resultar fácil, así que en esas primeras semanas en la en las que inevitablemente te puedes llegar a sentir un poco fuera de tu sitio, le presenté a toda la gente que había conocido en el tiempo que yo llevaba allí. Se de sobras que no le hubiera hecho falta ayuda para acomodarse rápido en su nueva aventura, pero lo agradeció igual…
Con el tiempo acabo acomodándose de verdad, sacándole todo el jugo a la ciudad, a la gente y a todas las posibilidades que esta le ofrecía, pese a no tener mar, ni olas rompiendo en la arena de la playa, ni sesiones de surf cada atardecer…

Tres

- Che Nacho, pasate por casa que te cuento la última…
Debía ser finales de abril. Yo había pasado el fin de semana en mi casa así que imaginé que habría novedades interesantes.
Recuerdo que estaba especialmente contento esa tarde, lo que entendí cuando un rato después me contó que había conocido a una chica francesa que andaba de Erasmus ese año en la ciudad.
Se llamaba Juliette.
Al principio no pensé que la cosa fuera a ir demasiado en serio, al fin y al cabo hacia no mucho tiempo que había salido de una relación larga y se encontraba en ese impás marcado por la tranquilidad y la despreocupación por tener nada serio con nadie, aunque parecía realmente optimista y convencido con la posibilidad de empezar algo con la chica francesa…; escuché toda la historia de su encuentro de ese fin de semana sin saber que esa chica le había robado el corazón.
Al final los dos se conocieron, se regalaron sonrisas, sueños, complicidad, momentos buenos y no tan buenos. Creo que eran felices juntos. Creo que ambos se completaban mutuamente. Como un puzzle de dos piezas y eso es algo que pocas veces sucede…
Se que el habría hecho cualquier cosa por ella y creo que ella también lo habría hecho por el…

Cuatro

…Aquella fiesta de cumpleaños no la olvidaré nunca, Leo celebraba su 30 cumpleaños, y decidimos hacer una fiesta en casa…
Solo llevaba desde octubre en la ciudad; era sábado 22 de mayo y aquella fiesta en el piso fue de dibujos animados. Tras un rato, deje de contar a la gente que llegaba a la casa. Habíamos habilitado el piso entero menos una habitación para acoger a todos los invitados y habíamos preparado varios cubos de caipirinha y kalimotxo, pero las previsiones nos desbordaron de manera espectacular…
Creo que en total fueron más de setenta personas las que llegaron a tomarse una copa en la fiesta ese día; más de setenta personas que aparecieron aunque solo fuese para felicitarle y marcharse. Más de setenta personas para celebrar el cumpleaños de un tipo que no llevaba más que unos meses en la ciudad…
Solo con eso podéis imaginaros la clase de persona que era…

Cinco

Apreciaba su forma de ser; el trato cercano que tenía con toda la gente que conocía y también con los que no conocía, su personalidad abierta, diáfano en todos los sentidos y siempre dispuesto a ofrecer su mejor cara, la del niño que llevaba dentro. Apreciaba su forma de ver la vida, la filosofía sencilla del día a día, sin preocuparse más de lo necesario por las cosas, calibrando cada situación buena o no tan buena desde una perspectiva ajustada a la realidad. Apreciaba el respeto que tenía hacía unos valores que personalmente me resultaban propios, cercanos, familiares. Apreciaba la importancia que otorgaba a los pequeños placeres de de la vida, las cosas sencillas, las cosas fáciles, sin vueltas. Le apreciaba en serio…

Seis

…Cualquier ocasión era buena para hacer huevo. Si había una zona de la ciudad a la que teníamos un cariño especial era el casco antiguo. Cualquier tarde era buena para escaparse a callejear por la Madalena, hacer la mítica visita al centro de historia, echar un vinito en Heroísmo, comer unos patatones en Barrio Sur o sentarnos a tomar una cervecita en cualquier banco de cualquier plaza cercana…
La noche se llamaba Bacharach. Sin duda era nuestro garito predilecto, por la música, la gente mítica de los viernes ”gente con onda”, por las camareras a las que Lyon no dejaba de tirar fichas cada noche. Éramos ya personajes más que reconocidos del lugar. Éramos parte de ese sitio…
Aun hoy me cuesta entrar. Es extraño no tenerle al lado tomando un vinito. Es extraño y triste

Siete

…Por fin era viernes. La semana había resultado bastante dura, como casi todas. Era un año complicado; trabajar y estudiar al mismo tiempo y en ciudades distintas agota a cualquiera, pero ahora poco importaba, por fin era viernes y eso significa desconectar de todos los problemas de la semana.
Ya no hacía falta llamarle, y si lo hacía era por pura inercia…
- ¿Leoncio?...
- Que pasa boluuu!, a las diez en casita y se puntual por un día…
Como siempre yo llegaba tarde, aunque la botella de lambrusco en mi mano derecha y la de ron en la izquierda atenuaban el habitual comentario por mi habitual retraso. La cena ya casi estaba preparada, así que solo había que poner la mesa y todo estaría listo. En el equipo sonaba el primer disco de los babasonicos…
Como era habitual, entre las once y las doce de la noche (unas cinco horas menos en Argentina), y mientras cenábamos nuestro habitual arroz o pasta al mas puro estilo argentino, sonaba el teléfono fijo en casa de Leo…
-“Che papi como estas”…
Recuerdo la media sonrisa que esbozaba cuando oía a Luís, su padre, al otro lado del teléfono y desde el otro lado del mundo a miles de quilómetros…
Tras la cena un ratito de quedada en el salón a charlar mientras pasábamos temazo tras temazo. Los rones corrían de mi cuenta (decía que les daba un toque único, jeje, yo creo que le daba pereza prepararlo); para entonces Andrew estaba ya a punto de caer por casa como cada semana…; tampoco hacía falta llamarlo, sabía que la cita no se cancelaba nunca…
La noche de viernes era como uno de esos rituales sagrados que se celebran pase lo que pase. Era nuestra válvula de escape a todos los líos acumulados durante la semana. Las noches de viernes eran tranquilidad, eran cenitas con lambrusco y rones cola, eran charlas interminables, eran risas, eran desconectar del resto del planeta, eran el reencuentro de dos amigos inseparables.
Creo que poco importaba el menú o la música o cualquier circunstancia que la rodease. Lo verdaderamente importante es que un viernes más estábamos allí y eso no lo habríamos cambiado por nada. Y cuando digo por nada, me refiero a nada…

Ocho

Era julio, hacia calor y emprendíamos un viaje a la playa con la ilusión que te envuelve al comienzo de un verano cargado de planes y viajes para hacer, y ese era nuestro punto de partida. Hacía pocas horas que había terminado mi último examen de la carrera, el último de mi vida. Era principio de julio y nada mas salir nos pirábamos a Barcelona a pasar unos días.
Barcelona siempre fue destino de muchos fines de semana en los últimos años. Es una ciudad especial, con todo el encanto en sus calles y en la gente que las llena. Era el último viaje de la nave. Un viaje sin rumbo concreto. Lo único que teníamos era un piso vacío que la empresa tenían en el Plaza de España como centro de operaciones que por supuesto, cada vez que nos apetecía nos íbamos a pasar unos días por ahí.
Tengo unos recuerdos geniales, entre noches de fiesta catalana, días de playa y sangrías heladas de los chinos…

Nueve

Había llegado el último fin de semana del Festival de Pirineos. Ultimo fin de semana y noche de reagge con un conciertazo de Alpha Blondie. Teníamos las entradas hacía bastantes días, así que solo teníamos que preocuparnos en subir y disfrutar del concierto, de la fiesta y de la magia que rodea las noches en Lanuza. Tras alguna baja de última hora, subimos Java, Leo y yo. Los tres en la nave, más toda la gente con la que habíamos quedamos arriba. Tras cargar el mini bólido con nada más que algo de comida y unas botellas de ron, nos pusimos en marcha. No nos equivocamos al pensar que iba a ser una locura, por toda la gente que iba a subir ese día; nos dimos cuenta nada más llegar a la segunda presa, eran las siete de la tarde y la estrecha carretera que conduce hasta el escenario de Lanuza empezaba a inundarse de coches a un lado y otro de la misma. La verdad es que poco importaba, habíamos subido con la nave, y todos los viajes con la nave siempre salían bien. Creo que conseguimos aparcar a poco más de cien metros de la bajada al escenario. Hacia una tarde enorme
No entraré en demasiados detalles de esa noche; No hablaré del mejor concierto de reagge en el que he estado, ni de la fiesta en la carpa rodeado de mucha gente a la que quiero, ni de la rave mañanera con Joselito el “desciendebarrancos”, solamente diré que fue la mejor noche de Pirineos en muchos años. La mejor con diferencia
Guardo para siempre el mejor recuerdo de ese fin de semana, la última foto que tengo con el “Lyon”

Diez

…No quiero escribir nada de los últimos días. Solo quiero olvidar. Olvidar y no pensar más. Me gustaría coger el final de esta historia y borrarlo de mi cabeza. Borrar todos los minutos en los pasillos del hospital, todas las frías charlas de los doctores, todas las pruebas médicas, toda la angustia, toda la desolación, todo el miedo, toda la impotencia de no poder hacer nada mas que esperar, toda la preocupación; borrar todas las llamadas con el corazón en un puño, todos los rostros desencajados, toda la tensa calma de todas las esperas frente a UCI; borrar toda la tristeza, todas la lágrimas, todo el dolor, todo el abatimiento, toda la rabia contenida, toda la frustración acumulada…
Borrar y olvidar, porque todavía hoy no me creo lo que ocurrió. Todavía hoy no me creo algo así, algo tan jodido, algo que siempre lo ves o lo oyes pasar de lejos, ajeno a los tuyos, ajeno a la gente que quieres, ajeno a tu realidad hasta que llega de frente y te golpea de la forma más cruel que puedas imaginar. Yo tenía veintisiete años, Leo apenas treinta y tres. Puto mundo injusto.



Dentro de algún tiempo, me iré a Argentina, a Mar del Plata, para pasar unos días con su familia, a conocer de verdad y en mejores circunstancias, a esa gente increíble a los que siempre les tendré guardado un espacio en mi cabeza y en mi corazón…es una promesa tan grande y tan importante que será imposible no cumplirla.

Nacho.

Extrañas criaturas

Empecé a escribir cuando alguien me hizo daño...Me enamoré tres veces, una, dos y tres. Tú eres el número tres. Debo de reconocer antes de todo que mi insoportable vanidad no me permite mostrarme tal y como soy, pero de todas formas dejaré que las palabras fluyan por si solas y se viertan sobre el papel del modo mas inconsciente posible. Confió plenamente en la única parte de mi que me llena, este espectro imaginario al que llamo inspiración; a él le cedo todos mis sueños, como a un amante que, a tientas intenta reconocerme. ¿He dicho amor? Perdonadme...

Jo Alexandre "Extrañas criaturas"

Mañaneos

El arte del mañaneo… dícese de la prolongación matinal post fiesta nocturna…
Este sábado como viene siendo habitual últimamente y tras una larga y divertida jamboree pirenaica, despedimos la noche en la terracita de un ático disfrutando de un increíble amanecer entre montañas, cervecitas, guitarreos, cante popular y risas mil…

Alta fidelidad

Y hablando del 21 de junio… y gracias a la iniciativa tomada por el ministro de cultura francés allá por 1982 y coincidiendo con este día repleto de connotaciones mágicas, se celebra hoy el día internacional de la música.
Un homenaje justo para la banda sonora de nuestra vida… ¿recordáis un solo día en el que no hayáis escuchado una canción o una simple melodía?... yo personalmente no;
La música nos acompaña allí donde vamos, formando parte de nuestra vida diaria. La música es un medio de comunicación, una forma de expresión; la música es diversidad y fusión de culturas, de razas, de lenguas. La música es salvoconducto para expresar todo tipo de sentimientos, ideas, pensamientos; la música enriquece al que escucha y al que compone; la música es representación de raíces pasadas, del presente y de todo lo que aun está por venir; la música es cultura, es diversidad, es respeto, es universalidad; la música es arte, es armonía, compás, ritmo y silencio…
La música es todo esto; la música lo es todo. ¡Felicidades!

Solquieto

Hoy 21 de junio se celebra en el hemisferio norte del planeta una de las fiestas más antiguas de la historia de la humanidad, el solsticio de verano, momento en que la distancia angular del sol al ángulo celeste de la tierra es máximo; el día más largo del año donde la naturaleza el hombre y las estrellas se unen para celebrarlo en una fiesta cargada de magia y simbolismo en la cual se encienden multitud de hogueras donde se habrán de quemar los malos espíritus .El origen y motivo de estas hogueras, antes de cristianizarse esta fiesta era ayudar al astro “Sol” a no perder la fuerza en su posición más austral.

Llueve

Hoy he mirado por la ventana y he vuelto a ver la lluvia de la que tanto he oído hablar. La lluvia que pesa, la lluvia que borra y arrastra, la lluvia que pasa de mojar las calles a quemar el aire que ahora respiro; lluvia que encoge estas cuatro paredes. Lastre de todas las formas, llave de todas las sombras, túnel interminable. Lluvia que sumerge aun más la esencia. Lluvia que duele, lluvia que puede. Lluvia que nunca pasa en vano; lluvia que no aprende; lluvia que muta todos los colores vivos de este cuadro; lluvia que no quiero, lluvia que no debo. Lluvia que muerde con ansia el ansia que hoy no brota. Lluvia fiel que late despacio, marcando pausados segundos al ritmo de tambores oscuros, secos y tristes.
Hoy he mirado por la ventana y te he vuelto a ver. Eres cristal mojado, eres cielo gris, eres agua que pesa en el corazón.

Saltando entre generaciones

Estaba tirado encima de la cama escuchando un compilado bastante antiguo que encontré por casualidad rebuscando entre mis discos y me he topado con uno de esos temas que por las circunstancias que lo rodearon en su momento me ha traído a la cabeza un montón cosas increíbles, vividas con la intensidad con la que vives las cosas a cuando apenas cuantas con veinte años; historias que hoy me parecen casi de una época antigua, olvidada, extinguida.

Escuchándolo tranquilamente, he recordado la conversación sobre música, grupos y temas en la que me enfrasqué el otro día, tras la cual comprendí que el hecho de tener unos años de más o de menos y el haber vivido de lleno los sonidos de una época o por el contrario el haber pasado de puntillas sobre los mismos, o simplemente no haber pasado, supone el haberse perdido porciones importantes y muy sabrosas de este enorme y sabroso pastel.

Evidentemente si te gusta la música (la buena música), puedes escuchar y empaparte de muchos de los grupos que han marcado épocas pasadas (y no me refiero a Beatles o Rolling), movimientos, momentos o décadas que no has vivido personalmente, pero difícilmente llegarás nunca a comprender ni a sentir esa música con la intensidad con la que la pudo disfrutar alguien que haya vivido en directo y en primera persona ese momento puntual de la historia. Yo personalmente, que he masticado mucha música de principio de los noventa, o mejor dicho de los noventa en general, puedo decir sin titubear que conozco bien el sonido que marcó esta década, con el que he crecido, he vivido y he soñado despierto. Sin pestañear hago una rápida lista en mi mente en la que aparece el “sonido Seattle” con el “Nevermind” de Nirvana, el“Dirt” de Alice in Chains, el “Superunknown” de Soundgarden o el “Vs” de Peral Jam. “Rid of me” de Pj Harvey, el increíble “Grace” de Jeff Buckley, , el “king for a day” de Faith no More, el “Screamadelica” de los Primal Scream, el último gran disco de los Red Hot “Blood sugar sex magic”, el “Siemese Dreams” de los Smashing Pumpkins, “Dummy” de Portishead, “Smash” de Offspring, el “Blues Lines” de Massive Attack, “Debut” de Björk, “Ok Computer o Bends” de Radiohead, “Achtung Baby” de U2.. etz etz…; en fin, una década prolífera, en la que a mediados de la misma apareció pegando fuerte el “Brit Pop”, (le guste a quien le guste) y bajando el nivel notablemente al final de los 90 con la llegada del “Neo Punk” y el “Nu Metal”.
En mi caso particular, como soy bastante enfermito con la música, sigo escuchando mucho de los nuevos grupos que van apareciendo en escena y aun reconociendo la calidad de algunos grupos (Arcade Fire como ejemplo), supongo que el haber disfrutado de todas estas bandas que he citado, en su momento de apogeo hace que les tenga un cariño especial.
En cuanto a tiempos pasados, y volviendo a lo de haber vivido una época concreta, se que entre mis discos seguramente están muchos de los mejores de los 60, 70 y 80 ( The Who, Animals, Zombies, Jefferson Airplane, Dylan, Hendrix, The Byrds, Beatles, Rolling, The Kinks, Deep Purple, Black Sabbath, Bowie, Pink Floyd Ramones, Aerosmith, Sex Pistols, Kraftwerk, the clash, Joy Division, Misfits, Police, Pixies, The Cure…), pero tambien se que nunca llegaré a disfrutarlos tanto como lo hice con el sonido de los 90…

Por cierto, el tema que me hizo regresar a esos años es “Dropout” de Urge Overkill... simplemente brutal.

"En un beso, sabrás todo lo que he callado"
Pablo Neruda

La casa

Cuando bajó por última vez las escaleras de aquella vieja casa, cargaba sobre su espalda con un par de bolsas de viaje desgastadas y descoloridas por el paso de los años; parecían cansadas ya de una larga vida de idas y venidas a pesar de su inerte existencia. Sin duda ese singular equipaje era mucho más de lo que traía consigo el día que naufragó en aquel lugar. Por un momento recordó aquella fría noche de diciembre, cuando llego completamente desorientado y hambriento a la enorme casa, donde fue cobijado pese a no tener nada más que ofrecer que sus manos vacías…

En un instante, mientras se aproximaba cabizbajo a la puerta de salida, se amontonaron desordenadamente en su mente miles de recuerdos palabras, imágenes y sonidos, cuyo destino con el paso de los años sabía que no iba a ser otro que el de un vago recuerdo en el mejor de los casos o simplemente el olvido. Su errante vida de nómada, hacia que sus días se contasen solamente en presente. Las formas pasadas carecían de importancia, y pensar en el futuro aunque este fuese inmediato dependía únicamente de cómo sortease el siguiente día. Antes de abrir la puerta de la calle dejó a sus pies las dos pesadas bolsas y se dio la vuelta muy lentamente para echar el último vistazo a ese inminente pasado. Allí de pie, solo y en silencio, le pareció que esas paredes grises y agrietadas lo serían aun más desde ese mismo instante. Daba igual quien fuera el próximo inquilino de la casa. Pensó que todas las mejores cosas ya habían sucedido, las mejores historias. Ya no hay más finales que contar se dijo para si mismo. Ahora el único ruido que podía apreciar era el de su pausada reparación. Con los ojos cerrados imaginó algo más en ese último instante. Algo con forma de despedida, algo que entremezclase todos esos sonidos cercanos, todos los gestos cómplices, las conversaciones, las voces familiares, los abrazos dados y recibidos, música, luz y colores rebotando por todas las paredes de ese extraño lugar. Habría bastado con un simple destello más brillante que las lágrimas que desfilaban por su mejilla…

Noches árticas

Y hoy va a ser
la noche más larga del año
y la quiero vivir como si en realidad
no tuviera
que asistir a su final...

Nacho Vegas

En La frontera

Como ya se hiciera en 2006 ha comenzado este mes de mayo en Zaragoza el festival “En la frontera”, el cual fue recuperado el año pasado tras varios en silencio, pero que gracias al área de cultura del ayuntamiento de la ciudad se ha vuelto a relanzar.
En esta edición de 2007 destaca el proyecto de arte autogenerativo “77 million paintings” de Brian Eno, conformado por mas de 300 imágenes (obras de Eno de los últimos 20 años) las cuales se mezclan de forma aleatoria acompañadas por música pop electrónica, clásica…; la muestra “Luces y sombras, imágenes de la locura”, y el proyecto “Tercer asalto”, cuyo objetivo es plantear y promover acciones que mejoren e interactúen con el entorno urbano. Dentro del marco del festival hay que destacar las actuaciones de Dominique A (7 de junio), Laurie Anderson (28 de junio), o Shellac (15 de mayo).
Los espacios donde se desarrolla el festival son el Centro de Historia para las exposiciones y la sala Oasis y el Teatro Principal para los conciertos.
Muy recomendable.