Dicen que cada vida es un camino a recorrer. Un camino único, propio y personal, en el que las personas que conocemos como caminos singulares paralelos al nuestro, al igual que las cosas, pasan cruzando de forma peregrina por nuestro sendero y luego se marchan de la misma forma que se evaporan las horas que no alcanzas a vivir del todo; igual que pasa el viento que no llegaste a ver y que no llegó nunca a acariciar tu rostro; así como se pierden todos los trenes que no coges y que nunca viste alejarse de la estación o como cada gota de agua que fluye corriente abajo y que jamás volverá a mojar tu piel; igual que se diluyen las nubes que no llovieron sobre tu vida, ni encapotaron ninguno de tus días; como el sol que se sumerge al atardecer en horizontes que no conoces, o ese puñado de hojas que no viste caer en otoño y que tampoco viste nacer en primavera; o puede que simplemente sea como uno de esos sueños que has protagonizado y que justo al despertar se pierde en el limbo a donde van a parar los sueños que no recordamos…Siguiendo esta triste premisa, con forma de obra trágica fielmente interpretada, debiera sentirme hoy peregrino de un camino que no me pertenece, tiempo que muere con el movimiento de las saetas, viento que corre deprisa acariciando por última vez su rostro, silbido amargo de un tren en la despedida, gota de agua que llora corriente abajo, nube tan gris como un adiós, o ese sol deleznable que parece morir cada tarde detrás de una montaña…
Mi cruzada, a lo largo de mi singular sendero, debiera ser negar lo aquí escrito, mas los años, las personas, las palabras y las cosas, volátiles en si mismas por el implacable fin de la vida caduca y el viento a veces huracanado que de todas direcciones sopló alguna vez en mi contra, me enseña, no sin recelo del aprendiz, que es una empresa compleja donde sonrisas y lagrimas conviven siempre de la mano.
Las dos al cincuenta por ciento.
…yo seguiré revelándome contra los años, las personas, las palabras, las cosas y el viento que sopla en mi contra, aunque este sea huracanado…
4 comentarios:
Si pudiera ser Viento, te llevaría lejos. A un lugar donde la brisa es camino que no hace falta recorrer con prisa.
Vaya gotas de melancolía que vas desprendiendo... Un pequeño vaso críptico de regalo. besos
volátiles en si mismas por el implacable fin de la vida caduca???? Mira tio, te voy a sacar tarjeta amarilla, y si me contestas con arrabalescos o jaculatorias te enseño la segunda y te vas a la caseta, copón, que ya está bien, ostia puta
querido andujar,jajaja disculpe mi retórica, pero si me saca la segunda amarilla, le propinaré una mano de yoyas que jamas olvidará, jajaj.
Un abrazo lord!!
Vale lo que tú digas pero yo, yoyas,dado tu nivel, pondría , con hache, siempre lo he escrito así y no t enfades, fostium,además, en todo caso, fostium sí q daría hostia(no se si es 1 nombre o adjetivo pero en todo caso sería el femenino de fostium q sería fostia) según las normas de fonética histórica del castellano:
fostium>hostia
-la f es principio de palabra y por lo tanto primero se aspiraría (daría como una j) por influencia del vasco y luego daría h.
-la m desaparece por ser final de palabra.
-la u abre el timbre en o pero en este caso sería femenino o sea a.
No me queda más salida, y esto me duele mucho más a mí que a Ud, que mandarlo a tomar por el culo, roja y a la caseta, que ya vale, que ya está bien, besos de ato
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