experimental folk (wonderful skills)

David Thomas Broughton has been a fixture on the Leeds music scene for a few years with his own unique blend of off-kilter folk. Using looped guitars and vocals and with the addition of a drum machine, he creates, as The Guardian put it, 'layer upon layer of musical quality'. The effect is bold, beautiful and honest and to quote Leeds Music Scene 'there really are no comparisons'...

Formas

Hoy desperté antes que mis sueños
no eran las nueve
ni siquiera las diez
no miraba al cielo
ni miraba como pasan junto a mi
ambiguas siluetas;
hoy gris lluvia
hoy manto gris alzado sobre el pálido otoño,
la ciudad perdió su forma con la oscuridad
y despertó esquiva entre silbidos lejanos

…Quizá todo es sentir antes que comprender…

"ciudad y niebla"
(Raquel Saéz Fliquete)

Cidade Branca

Lisboa, la hermosa ciudad sobre el Tajo, ciudad blanca bajo los pies...; desde la pequeña ventana de un avión el mundo es un cuento y como tal, todas las cosas que alcanzan a ver esos dos ojos inquietos bajo las solitarias nubes, pueden resultar tan pequeñas que podría guardárselas dentro de la mano que ahora reposa sobre el pequeño cristal plastificado que separa ese micro easy-mundo con menos de una hora de vida, y el brillante y soleado planeta exterior; ahora desde aquí arriba eres la pequeña ciudad blanca que parece flotar sobre las aguas nómadas y escurridizas que te han visto crecer, morir y volver a crecer. Seguro que los ojos del chico dicen y describen todo lo que ve, pero aun está solo en la cola del avión y nadie puede decírselo...el sonríe, se abstrae de todo y piensa únicamente en el primer instante frente a sus ojos...
Todo suena como suena un aeropuerto internacional en mitad de una mañana cualquiera, miles de vidas extrañas cruzándose constantemente. Rostros desconocidos, personas sin nombre convertidas en destinos dispares. Un aeropuerto es una puerta abierta al resto del mundo, es una gran caja de sueños donde se mezclan desordenadamente todos los sentimientos que una persona pueda experimentar. El chico se para a contemplar, ver y oír todas esas caras y voces de felicidad, tristeza, ilusión...; le resultan extrañamente cercanos todos esos sonidos entremezclados, a pesar de no haber estado antes allí, a pesar de que ahora son zapatos extranjeros los que caminan de un lado a otro sin un sentido aparente. Frente a la puerta de salida de pasajeros, se detiene un instante antes de que sea el tiempo el que se detenga frente a el y por un momento sus pulsaciones se disparan pensando en ese hermoso sueño que desde hace semanas se ha estado colando cada madrugada por su ventana, con forma de duendecillo llegado desde muy lejos, recordándole que lo que hace especial y hermoso a su camino junto a ella, es que siempre discurre por encima del resto del mundo, siempre por lugares por donde nadie antes había caminado...
...Instantes después se detienen todos los relojes, ya no hay pensamientos ni sueños, ya no hay sonidos entremezclados de zapatos extranjeros, ni ciudades que flotan sobre el agua...ahora en mitad de ese todo, solo están ellos dos, el chico, la chica y todos los latidos del corazón...

3 de noviembre

Desde la hermosa noche de lisboa y tras un puñado de lagrimas, borro todo lo triste que este día tiene para mi, con una enorme sonrisa.

La más grande de todas.

Boavida Lyon

Lisboa

…Cuenta la leyenda que Lisboa fue fundada por Ulises, héroe griego, por el que, dicen, tuvo el nombre de Lissabone. Sin embargo, los historiadores aseguran que fueron los fenicios, 1.200 años antes de Cristo, los que la fundaron, llamándola Puerto Sereno. Posteriormente fue invadida por los celtas, romanos (la engrandecieron y embellecieron, concediéndole el derecho de ciudadanía a sus habitantes, poniéndole el nombre de Felicitas Julia), visigodos y despues los arabes la convirtieron en una ciudad opulenta y le pusieron el nombre de Aschbouna.
En 1147, un joven caprichoso, Señor de un condado que convirtió en reino, pidió la ayuda de los Cruzados que pasaban por allí camino de Tierra Santa, y conquistó Lisboa. Ese joven se llamaba Don Alfonso Henriques, primer rey de Portugal. Fue otro rey, Alfonso III, el que en 1255 la convirtió en la capital del país, honor que hasta entonces ostentaba Coimbra. En los siglos XV y XVI, el Tajo se llenó de carabelas que iban hacia el Nuevo Mundo, regresando llenas de riquezas y especias. Lisboa se convirtió en una gran metrópoli, punto de encuentro de varias civilizaciones. Este bienestar económico hizo que se construyeran palacios, monumentos…
El 1 de noviembre de 1755 sufrió el terremoto más grande y devastador de su historia, teniendo que ser reconstruida de nuevo bajo el mando del Marqués de Pombal, primer ministro del rey José I, ya que desaparecieron dos tercios de la ciudad y algunos de sus monumentos más hermosos. Se hizo la red de alcantarillado y sus calles se trazaron anchas y geométricas, y como ejemplo tenemos la Baixa, conocida como Pombalina. En agosto de 1988, un incendio destruyó gran parte del Chiado, barrio que mandó erigir el citado marqués tras el terremoto…
Mañana pararé el tiempo para perderme por las calles de Lisboa y conocer de cerca esta pequeña gran historia de la capital más occidental de Europa

Good trip!

...

Entre todas las alegrías, la absurda es la más alegre; es la alegría de los niños, de los labriegos y de los salvajes; es decir, de todos aquellos seres que están más cerca de la naturaleza que nosotros.

José Martínez Ruiz –Azorín

On..07

Teardrop

Es curiosa la vida y todas las pequeñas y grandes casualidades que se dan cada día...
Hoy después de comer me he sentado delante de mi ordenador y lo primero que he hecho, ha sido ponerme un videoclip que hacía mucho tiempo que no veía, Teardrop de Massive Attack y una vez más me he quedado magnetizado viendo algo tan bonito.

Minutos más tarde recibía la noticia de que un nuevo miembro de mi familia más cercana y a la que más quiero, acababa de abrir los ojos al mundo por primera vez...

Durante un rato, no he podido dejar de pensar en esa primera vez, en ese primer instante al abrir los ojos al mundo exterior; creo que teardrop ha sido una hermosa premoción.

Bienvenido.

Road trippin

Dentro de pocos días, vuelvo a poner rumbo a Itaca, con toda la energía y las ganas con las que se emprenden los viajes y más aun cuando el lugar a donde voy, todavía no lo han visto mis ojos, ni lo han podido disfrutar mis sentidos. Nunca deja de sorprenderme la emoción que me embarga antes de emprender un nuevo viaje y en cierta manera son parecidas las sensaciones, a la ilusión con la que haces las cosas desconocidas cuando todavía eres un niño…
No quiero pisar de nuevo tierra extranjera sin antes saldar con mi rincón de palabras una cuenta pendiente con el último viaje a Las Landas francesas de este verano, que ya se marchó para siempre.
Le debía una entrada a ese pequeño trozo de paraíso situado en la costa oeste de Francia (región de Aquitania), formado por más de cien quilómetros de playas y por la mayor extensión de bosque de pinos marítimos de Europa; le debía unas palabras a todas las cosas que sucedieron en un viaje increíble que parecieron diez viajes; a todos los cientos de quilómetros de costa recorridos sin rumbo alguno; a los días de lluvia que hicieron del sol el mejor tesoro que podíamos encontrar; a cada pueblo costero con cada rincón secreto por descubrir; a los “tikitikis”, graciosos guardianes de las orillas; a los atardeceres espectaculares frente al océano con un vaso de sidra helada en la mano y a la inolvidable noche en la duna de Pylates iluminada por millones de estrellas sobre la infinita oscuridad del Atlantico, quebrada únicamente por la tenue luz de los pescadores nocturnos frente a la playa.
Escuchando la letra de road trippin de los Red Hot Chili Peppers he vuelto a recordar todos esos días junto a mi traveller y he pensado que follow the sun era un bonito nombre para ponerle al mejor viaje del verano.


Road trippin' with my favorite allie...

Fully loaded we got snacks and supplies

It's time to leave this town

It's time to steal away
Let's go get lost
Let's go get lost

Let's go get lost
Blue you sit so pretty

West of the one

Sparkles light with yellow icing

Just a mirror for the sun

Just a mirror for the sun

Just a mirror for the sun
These Smiling eyes are just a mirror for…

12 de octubre

...las palabras fueron avispas

y las calles como dunas

cuando aún te espero llegar,

en un ataúd guardo tu tacto

y una corona

con tu pelo enmarañado

queriendo encontrar un arco-iris

infinito

Che

Cuarenta años y un día han pasado ya desde la muerte de Ernesto Guevara en (9 de octubre del 67) a manos de militares bolivianos, país donde se encontraba peleando contra la dictadura del General Rene Barrientos.
Su muerte como la de muchos otros revolucionarios, estuvo rodeada de muchos enigmas, sobre cuando, quien y como se ordenó su fusilamiento, dado que fue Félix Rodríguez, agente de la CIA que se encontraba en Bolivia, quien dio la orden a los oficiales afines al dictador, mandato que fue cumplido por Mario Terán quien se encargo de ejecutar a tan magno personaje.
Como en muchos otros pasajes de la historia reciente de Sudamérica, queda en la reserva saber que grado de influencia tuvo los anticastristas States, en la ejecución del mejor aliado de Fidel y Raul Castro en la revolución de Sierra Maestra (Cuba, 1956).
Es curiosa la biografía de este argentino y lo es aun más la trascendencia que ha tenido su “imagen” en todo el planeta y a todas las generaciones que le han precedido; y no me refiero a la significación social y política ni al sentimiento revolucionario, sino al icono que se ha creado desde el imperio capitalista de occidente contra el cual peleo y murió el Che y que hoy ha convertido su figura en un producto de marketing… ¿revolucionario?
Lo mas gracioso es que mucha de esas personas que consumen en chapas o camisetas la cara de Ernesto Che Guevara, ni siquiera saben a ciencia cierta quien era, por lo que lucho y por lo que murió.

Amberes

...Alabaré estas carreteras y estos instantes. Paraguas de vagabundos abandonados en explanadas al fondo de las cuales se yerguen supermercados blancos. Es verano y los policías beben en la última mesa del bar. Junto al tocadiscos una muchacha escucha canciones de moda. Alguien camina a estas horas lejos de aquí, alejándose de aquí, dispuesto a no volver más. ¿Un muchacho desnudo sentado junto a su tienda en el interior del bosque? La muchacha entró en el baño con pasos inseguros y se puso a vomitar. Bien mirado, es poco el tiempo que nos dan para construir nuestra vida en la tierra, quiero decir: asegurar algo, casarse, esperar la muerte. Sus ojos en el espejo como cartas desplegadas en una habitación en penumbra; el bulto que respira, hundido en la cama con ella. Los hombres hablan de rateros muertos, precios de chalets en la costa, pagas extras. Un día moriré de cáncer. Los utensilios de limpieza comienzan a levitar en su imaginación. Ella dice: podría seguir y seguir. El muchacho entró en la habitación y la cogió de los hombros. Ambos lloraron como personajes de películas diferentes proyectadas en la misma pantalla. Escena roja de cuerpos que abren la espita del gas. La mano huesuda y hermosa hizo girar la llave. Escoge una sola de estas frases: «Escapé de la tortura»... «Un hotel desconocido»... «No más caminos»...

“Amberes”. Roberto Bolaño

Tazarine

Hoy vi la muerte caer de los árboles
danza inerte y sus destinos de mentira
hoy vi siluetas amarillas, marrones y negras,
dibujando montañas
volando a ninguna parte;
hoy araño la sombra de viento que lleva,
miel de otoño
ruido encharcado
y pisadas de un niño perdido;
hoy parece ayer y mañana de sueños rotos
latitudes desconocidas
y mis pies nómadas
sobre el camino mojado por la lluvia,
sobre las horas que no pasan
mientras pasan
en silencio

One day

Hoy me he levantado temprano y con la misma extraña sensación de vació que descansa sobre mi cama desde hace unos días.
Es sábado y me he levantado temprano para variar el rumbo del fin de semana. Lo sábados son días buenos para dormir, para descansar las horas perdidas durante la semana, pero también lo son para despertarse pronto y salir a la calle a pasear o hacer huevo como decía el boludito, o para hacer lo que sea. Me gusta esa sensación al despertar, de saberte poseedor de todas las horas del día para poder dedicarlas a lo que quieras.
Lo primero que pienso, es en poner banda sonora a las diez y media de la mañana de un sábado de septiembre. La música mueve al mundo, así que por qué no va a poder conmigo. Tras alguna duda que otra, me quedo con Moby. Pongo el Play, le doy al play y sigo con mis cosas poco a poco.
He decidido despojarme de golpe de esta apatía que arrastro desde hacer unos días, e intentar maquillar el fin de semana haciendo cosas que al menos haga mejorar algo mi estado de ánimo. Supongo que poner un pie en la calle es el primer paso, así que tras un fugaz paso por debajo del agua tibia de la ducha, tomo la acertada decisión de desayunar fuera. Delante de mi casa hay una pequeña terraza donde poder tomar café y comer algo. Quizá no sea el mejor sitio para librarme de ese manto mohíno que ejerce de sombra fiel sobre mis pasos. No hace mucho estuve allí disfrutando de un bonito desayuno…
Bueno, veamos que me pongo…pantalón corto, ¿Cuál?..bah, cualquiera. Camiseta ¿Cuál ponerme?, bueno, esta misma, ciertamente no importa demasiado; mis viejas esparteñas azules agujereadas y listo.
En el portal, antes de salir a la calle y sorprenderme con la agradable temperatura que reina en la petit ciudad, pese a estar consumiéndose los últimos días de septiembre, me cruzo con la habitual mirada de desden de la portera de mi casa; la misma mirada con la que me observa cada vez que subo o bajo. Pienso que piensa que soy una especie de bicho raro. Yo pienso lo mismo de ella, pero me cae bien y no me importa mucho.
Camino despacio, no tengo prisa por nada ni por nadie, así que camino despacio. Antes de sentarme en una de las mesas de la terraza del barcito que esta delante de mí casa, me acerco al kiosco de la esquina a comprar la prensa. Se puede percibir esa rural tranquilidad de la mañana en mi calle, y por un momento me siento afortunado de poder disfrutar de esa sensación a apenas unos metros de mi casa.
El periódico es como una sucesión de hechos catastróficos encadenados en hojas de papel reciclable. Si las cosas no van bien, no hay mejor consuelo que leer la prensa. El mundo siempre parece estar más jodido que tu verdadero mundo; siempre desangrándose poco a poco, siempre alimentado por guerras, muchas de ellas aparentemente gratuitas, otras provocadas por el odio entre culturas, religiones, creencias o en el peor de los casos por cuestiones económicas o por un pedacito de tierra. Si hay una premisa apreciable del sistema económico que reina en este planeta es que la riqueza siempre acaba degenerando en avaricia descontrolada e inversiones salvajes en sistemas armamentísticos. Y desde ese punto sin retorno nace todo lo demás, y todo lo demás siempre es malo. Las primeras treinta paginas de un periódico solo contienen la devastación que agita al mundo. Después nos olvidamos de terror inicial, porque alguien ha ganado no se que en no se cual deporte, y además alguna multinacional ha sacado al mercado algún estupendo/estupido producto que hará nuestra vida mucho más agradable y llevadera, haciendo brotar nuestra ansia de consumo masificado y aparte por la noche dan una buena peli en no se que canal con la que poder quedarnos dormidos en el sofá. Estupendo, apacigüemos al pueblo. Supongo que hasta las cosas más triviales pueden actuar de sedante para la mente de la gran mayoría de las personas
Dedico media hora a leer por encima el periódico, deteniéndome en alguna noticia que leo con más dedicación e interés. Entre tanto, no puedo evitar evadirme por momentos. Son instantes en los que mi cuerpo se queda allí sentado, desayunando en la terraza del bar, mientras mi mente se va de viaje buscándote en algún lugar imaginario recreado en mi cabeza. Me pasa a todas horas. Después he pensado sin querer pensarlo, que la nostalgia juega muy malas pasadas, y esta última me ha dolido.
Me gusta hablar con las personas, conocerlas y aprender de todo lo que puedan aportarme o enseñarme. Esta pequeña divagación, me asalta fugazmente a la cabeza, mientras me acabo el café y me quedo perplejo al leer que una importante marca de calzado va a sacar unos modelos de zapatilla para niño que llevan incorporado en la suela un chip de localización permanente. Por un segundo pienso en mi bici de los 10 años, las canicas, las partidas de chapas y las peleas entre campamentos construidos en cualquier descampado. Luego pienso en zapatillas con chips de localización permanente, y me pregunto si algún día tendré que explicarles a mis hijos que yo de pequeño podía jugar en la calle hasta por la noche. La noticia me desconsuela y mi estomago se encoge al pensar que serán los niños olvidados, los niños perdidos y explotados de algún país asiático los que pondrán los putos chips en la suela de las zapatillas para que los otros niños, los no olvidados, los que habitan en el país de las maravillas, no se pierdan jugando en la plaza de delante de su casa. Que les jodan. Caminaría descalzo sobre cristales antes que ponerme algo tan atroz.
A duras penas me olvido de lo que he leído y vuelvo a pensar en eso de que me gusta la gente. Hablar y hablar y tener buenas conversaciones; aunque puedo llegar a disfrutar tanto de una buena conversación como de un buen rato de tranquilidad y silencio conmigo mismo.
Hay veces que en lo más hondo de esos silencios acabas encontrando respuestas estupendas a muchas preguntas.
Por un instante levanto la cabeza y observo a un viejecito que viene caminando muy despacio por la acera. Observo sus ojos cansados y me pregunto que puede pensar una persona tan mayor, cuando ya ha pensado en todas las cosas en las que podía pensar a lo largo de una vida. Me pregunto más cosas que no ahora no quiero escribir. Siento pena, y también una especie de devoción a la dilatada experiencia que desprende su mirada.
La terraza esta medio vacía a pesar de la estupenda mañana. Parece que la gente ha optado por dormir en lugar de vivir. Sonrió al pensar esa tontería pero me hace sentir bien el pensar que yo estoy viviendo.
A media mañana estoy de nuevo en casa. Pongo Incubus, me pongo triste. Intento poner un orden desordenado al desorden general que reina en mi habitación. Hace poco pensaba en mi habitación, y me pregunto por que la sigo llamando “mi habitación”. Creo que solo debería ser “la habitación”; el espacio físico donde duermo y donde guardo las cosas que poseo. Nada más. A penas llevo dos años en casa desde que volví a mi ciudad y no he sabido sacar unos minutos para impregnarla de cosas que me representen, cosas que hablen de mi, cosas que de alguna manera revelen que yo duermo allí; que vivo y leo y respiro y hago cosas allí. Por momentos las paredes me parecen más blancas y vacías que nunca y siento que las garras de la impersonalidad se han apoderado del espacio rectangular que conforma el espacio físico de mi habitación. Por un instante me viene a la cabeza el personaje adolescente de “Héroes” de Loriga, el cual vive encerrado en su habitación, consumiéndose en sus paranoias, sus pesadillas y sus miedos, y pienso que sería imposible que a alguien le pasase algo así en una habitación como la mía. Después observo mis libros y mis discos y me quedo más tranquilo. Cierro la puerta y pienso que simplemente ese no es mi espacio, y que probablemente no estaré allí mucho más tiempo.
He terminado de hacer algunas cosas no demasiado importantes que me han distraído un rato. He tocado dos temas con la guitarra y después he acabado por fin de editar el video de un viaje que hicieron mis viejos hace ya unos meses. Creo que mi padre me pidió que se lo hiciera en mayo, y se lo voy a dar hoy, a mitad de septiembre. Lamentable por mi parte.
Recojo mis cosas y decido irme a la casa de mi pueblo a descansar, comer con mi familia y no pensar. Creía que había vaciado bien mi mochila de energía negativa, antes de llenarla de toda la motivación que me cabía, pero creo que la nostalgia se ha colado sin darme cuenta en algún bolsillo.
Lo se porque sigo estando triste.

From my own true love (lost at sea)

Desde pequeño siempre he pensado, que el buzón del correo es algo así como un pequeño cofre, donde cada día que pasa, sabes que puede depararte una sorpresa... o no.
Es una hermosa sensación cuando entre el montón de estúpidas cartas de bancos o propaganda aparece un sobre sin letra mecanografiada; únicamente la tinta de un bolígrafo con el que han escrito tu nombre. Solo eso
No me sentiría más especial que el resto de las personas que reciben una carta, sino fuera porque la que hoy llevaba mi nombre, es la más bonita que leí nunca... y yo he leído muchas cartas

La dejo en mi pequeño baúl de los deseos junto al trébol de cuatro hojas

Until soon

Cuando emprendas el viaje hacia Itaca

ruega que sea largo el camino,

lleno de aventuras, lleno de experiencias.

A los Lestrigones, a los Cíclopes

o al fiero Poseidón, nunca temas.

No encontrarás trabas en el camino

si se mantiene elevado tu pensamiento y es exquisita

la emoción que toca el espíritu y el cuerpo.

Ni a los Lestrigones, ni a los Cíclopes,

ni al feroz Poseidón has de encontrar,

si no los llevas dentro del corazón,

si no los pone ante ti tu corazón.

Ruega que sea largo el camino.

Que muchas sean las mañanas de verano

en que - ¡con qué placer! ¡con qué alegría!

entres en puertos nunca antes vistos.

Detente en los mercados fenicios

para comprar finas mercancías

madreperla y coral, ámbar y ébano,

y voluptuosos perfumes de todo tipo,

tantos perfumes voluptuosos como puedas.

Ve a muchas ciudades egipcias

para que aprendas y aprendas de los sabios.

Siempre en la mente has de tener a Itaca.

Llegar allá es tu destino.

Pero no apresures el viaje.

Es mejor que dure muchos años

y que ya viejo llegues a la isla,

rico de todo lo que hayas guardado en el camino

sin esperar que Itaca te de riquezas.

Itaca te ha dado el bello viaje.

Sin ella no habrías aprendido el camino.

No tiene otra cosa que darte ya.

Y si la encuentras pobre, Itaca no te ha engañado

sabio como te has vuelto con tantas experiencias,

habrás comprendido lo que significan las Itacas.

Itaca

Konstantino Kavafis

"Tengo mi propia versión del optimismo. Si no puedo cruzar una puerta, cruzaré otra o haré otra puerta. Algo maravilloso vendrá, no importa lo oscuro que esté el presente".

Rabindranath Tagore.

Ser solo viento

Cuesta como el viento no pensar demasiado al paso y al peso de los días, cuando lentamente se vierten las horas camino de un final con forma de transitorio vacío, pero vació al fin y al cabo
Cuesta como el viento no entristecer los ojos ni las manos ni las palabras, cuando más allá de los sueños no queda nada mejor ni peor con que distraer una ausencia
Cuesta como el viento no parar un instante a respirar más despacio, e intentar deshacer el nudo que empieza a atar fuerte corazones y estómagos como presa consciente de su condición de presa
Cuesta igual que el viento, no despertar madrugadas, y comprobar que no esta mi sueño entre mis manos, a la luz del mismo cielo estrellado bajo el que tantas noches soñamos, miramos y sentimos
Cuesta como el viento, las palabras sin respuesta, los silencios a solas, la luz que corre en dirección opuesta a las sombras
Todo cuesta, y cuesta no costarme tanto como va a costarme sin ti y sin todas las cosas que pintamos con las manos y que ahora rodean el ocaso de un bonito verano, volando sin rumbo y sin prisa a lomos de esa brisa cálida que nos ha llevado tan lejos, que ya nadie puede vernos sonreír desde la distancia.
Siento que nadie antes escribió un comienzo tan grande,
siento que nadie supo combinar todos los colores perfectos,
siento que nadie dio perfecta armonía a las formas.
Siento que todo es sueño y realidad; realidad y sueño, así que voy a no despertar aun, hasta que ese viento cálido del verano vuelva a traerme de la mano todas las cosas que ahora quiero,
todas las cosas que ahora sueño

The söundtrack of these days

Estas en cada acorde

en cada letra

en el silencio roto

en el comienzo y en el final...

...estas siempre

La calma

Chu’i el delineante, trazaba circunferencias más perfectas a pulso que con la ayuda de un compás. Sus dedos creaban formas espontáneas salidas de la nada. Mientras tanto, su mente permanecía libre y despreocupada por lo que hacía. No necesitaba aplicarse, su mente era perfectamente simple y no conocía obstáculos.
Por ello, cuando el calzado es cómodo, se olvida uno del pie; cuando el cinturón es cómodo, se olvida uno de la cintura; y cuando el corazón está apaciguado, se olvida uno de “a favor” y “en contra”.

Enseñanzas sobre las historias del sabio taoísta Chuang tzu